Volate

Olivia a veces se acuerda y a veces se olvida de respirar. Olivia duerme abrazada a su mona. Olivia tiene trenzas que no deja tocar, no es hermosa, pero donde va pasan cosas. Olivia te lo dice con toda la boca, tiene casi treinta, pero no se notan. No le vengas a contar cuantos pares son tres botas. Olivia no se va a poner en tus zapatos, está un poco apurada, pero va despacio. Puede ser tuya un verano, quererla es un trabajo bastante malo.

Olivia es un hermoso lío, Olivia es un tremendo río. Olivia es un hermoso lío, Olivia es un profundo río.
Habráse visto lo que se ve cuando Olivia sale en rollers, se paran a aplaudirla los camiones. Olivia dice que no tiene remedio, pero que en el infierno también hay cielo y ahí se va a quedar, solita,
con sus discos de bolero. Olivia está más triste de lo que piensa, se muere por un hijo y vive de su abuela. En su escote hay dos anzuelos que dicen que a ella nadie la vio primero. Olivia es la Madonna de Parque Lezama, se carga cinco novios en una semana. No la quieras madrugar, que le ponés un yeti y le dura un round…
Olivia es un hermoso lío, Olivia es un tremendo río. Olivia es un hermoso lío, Olivia es un profundo río aunque nades…
Olivia tiene planes que no te va a contar, no es hermosa, pero donde va pasan cosas…

Esquimal

Voy a pedir perdón, por creer, por pensar tanto, por hablar demás, por mis fueras de lugar, por mis sueños, por mi imaginación, por mi ingenio, por mi incesante presencia, por tratar de marcar la diferencia, por vivir a puro sentido, por mi inocencia, por tantas canciones, por reir, por creerte capaz, por ver ese brillo, por escondernos, por querer, por compartirme, por querer ser alguien, por lo que fue, por cansarme, por no encontrar mas opciones, por no poder romper con esa frialdad, por el tiempo, por las dudas, por el miedo, por tanta defensa, por las vueltas, por la simpleza, por decidir, voy a pedirte perdón, voy a pedirme perdón, por abandonarte, por abandonarme...

Lerdo

Afuera se están matando, corridas, gritos, bandas, banderas, la gente que hace mucho ruido.

Y acá, acá adentro hay un silencio que me ensordece, que me hace sangrar los oídos y aún peor, el pecho.

Ahora entiendo porque le dicen 'esquimal', nunca podría sentir ni hasta el golpe más duro. ¿Nunca?

Entonces.. ¿es un esquimal?

Es un vidente que no quiere ver, lo peor de lo peor, ¿por qué? Siempre hay un por qué.

Y nosotros esperamos, qué ilusos.. pero el tiempo que pasa no me aleja de su lado.

Somos del viento, del sol, de nosotros mismos, pero yo no, yo quería estar cerca.

Son las dos y ¿qué espero? ¿un poco de compasión?

Te dormis y yo empiezo a correr, ''lo que te cura se va''.

Santillan

-La gente nunca está satisfecha-

Tres - Cjs

Despierto cada día queriendo ser defensa, fiscal y juez; usted, yo y él. Quiero saber que hicieron, que harán y que no harían o ser el papel, la piedra y la tijera; ojos, boca y piel. El cornudo, el más deseado y el terco infiel. La puerta, la ventana o caer como hizo Olmedo, del balcón aquel, para no volver. Ser el degenerado, el amor por tu cuerpo o primera vez. Mediodía, medianoche y atardecer. Mejor que dos opciones siempre van a ser tres. Quiero ser asesino, ser la víctima, el testigo. El humo, la bolsa y el vino. El viaje, el primer paso, el destino. Subir, bajar o reaccionar: buscar salidas. Poder encerrar a la libertad y sacarle un poco de verdad y robarle un poco de verdad. Soy un papel en blanco, diez temas en un díao sólo sé no morir de sed. Te amo todo el día, te odio y tengo miedo y quiero ser tren, un camión por la ruta y el tiro a la sien. Me hago Cemento, Museo o algún "cabaré". Soy avenida, la cortada y vuelvo a ser esquina. Empate, local y visita. El dueño, el patrón y la hormiga. Subir, bajar y reaccionar...

Una nueva noche fria - Cjs

Voces, sólo voces, como ecos; como atroces chistes sin gracia. Hace mucho tiempo escucho voces y ni una palabra. Y mis ojos maltratados se refugian en la naday se cansan de ver un montón de caras y ni una mirada. Una nueva noche fría en el barrio, los tranzas se llenan los bolsillos. Las calles son nuestras, aunque el tiempo diga lo contrario. Y los sueños no soñados, ya se amargan la garganta y se callan. Y eso, casi siempre (o siempre), les encanta. Van quedando pocas sonrisas, prisioneros de esta cárcel de tiza. Se apagó el sentido, se encendió un silencio de misa. Menos horas en la vida, más respuestas a una causa perdida: de porqué los sentimientos, vuelven con el día. Solo, como un pájaro que vuela en la noche (libre de vos...pero no de mí) Vacío, como el sueño de una gorra. Lleno de nada, sin saber donde ir. Duro como un muerto en su tumba que murió de miedo, por el valor de vivir. Las nubes no son de algodones y las depresiones son maldiciones. Te va distrayendo, te enrosca, te lleva y te come. Te lastima y no perdona y en algún lugar te roba la cara, la sonrisa, la esperanza, la fe en las personas.